La linterna de Diógenes

2017… DESPUÉS DEL SOLSTICIO

Posted in Uncategorized by lalinternadediogenes on junio 24, 2017

 

 

 

 

El solsticio, joven Leo, no es solamente Stonehenge, la moda en bañadores de verano o una fecha del almanaque que pasa inapercebida por la mayoría de la población.

Es mucho más.

Este año sobre todo.

Este último solsticio que acabamos de pasar con tanto calor, ha sido altamente simbólico… “simbólico” no es la palabra justa: ha sido una manifestación, una representación, una concretización significativa de la llegada del Yang a su zenit y a su parcial autodestrucción… por exceso de su mismo Yang (!)… antes de su transformación.

Lo más Yang, como te he explicado muchas veces nieto mío, es el Fuego.

El Fuego domesticado nos calienta y alimenta; el incendio sin embargo, destruye todo lo que toca.

El Fuego en exceso es mega-macho: violación, violencia vandálica, creencia ciega, orgía sado-masoquísta, guerra, ruido, deporte, bombas.

 

 

Estos últimos seis meses de creciente aumento del Yang han terminado en:

 

* El espantoso incendio Glenfell.

 

Donde la injusticia social, la corrupción fiscal y la cínica incompetencia administrativa feudal han reventado como un furúnculo, matando a un número todavía por determinar, de pobres e indefensos.

* El horror del incendio en Portugal.

* La destrucción de la mezquita fálica de Mosul, con su pequeña torsión anatómica, icono de la testosterona patológica del Daesh

 

 

* Y la muerte, se espera, del Imán demente del Califato.

(… Un cuento contado por un idiota, lleno de sonidos y furia, y que nada significa.)

¡Fuera, fuera, breve candela!

(Demos gracias a las casi siempre malas traducciones que tocan a Shakespear: en este contexto, “candela” encaja mucho mejor que vela, candle en el original.)

 

***

 

Otro tale told by an idiot:

El Brexit Duro se está terminando en pedo mojado.

 

oh! yet
Stands the Church clock at ten to three?

Cuando la Thatcher desveló la estatua de Rupert Brooke en el pueblo de Grantchester, el reloj de la iglesia marcaba todavía las tres menos diez.

¿Sabía esta prepotente y ultra-conservadora dama, que estaba desvelando la estatua de un poeta bisexual, amigo de Keynes, Foster, Russell y Wittgenstein?  ¿Que Brooke era socialista fabiano? ¿Que era propenso a crisis emocionales? ¿Que nunca combatió y que, a pesar del uniforme de soldado de la estatua, era Alférez de la Royal Navy? ¿Que, camino de Gallipoli, murió de septicemia en la isla griega de Skyros? (1)

Sólo sabía la buena señora, supongo, que había en un momento dado, escrito poemas patrióticos celebrando la Gran Guerra 14 -18. Sus versos mágicos tan “ingleses”, le eran probablemente desconocidos.

 

SU TUMBA

¡Muy inglés y muy Byron, esto de morir en Grecia, camino de liberar Constantinopla de los Turcos!

 

***

 

Con el incendio de la Torre, se desveló todo el sueño nostálgico pos-imperial de una Gran Bretaña donde los antiguos colonizados y las clases inferiores deberían de haberse mantenido dócilmente en su sitio.

Como siempre.

Y mantenidos dóciles a golpes de injusticia social, desigualdad cultural, intolerancia inducida… y de la tele, claro.

¡Hasta un juez de la Corte Suprema, la High Court of Justice, habló de “real damage”, de verdadero prejuicio, constatando que “Se está causando sufrimiento real sin ningún propósito bueno”!

 

¡VAYA!

 

***

 

A partir de ahora, el encanto de la campiña Inglesa, tan mágicamente incomparable que describe Brooke en Grantchester (2) empezará a estar al alcance de todos, no sólo de plutócratas, agentes de bolsa y cazadores de zorros.

Se conservará inmaculado, para todos no para unos pocos y sin Brexit duro.

(¡El sombrero oracular de su majestad!)

El reloj de Grantchester se ha puesto en hora,

And there will be honey still for tea.

 

***

 

¿A quien pertenece el sol?

 El Mob Boss quiere financiar su muro anti-emigrantes con…

¡Agárrate!

… ¡Con placas para energía solar!

 

El primer método para calcular la inteligencia de un dirigente es mirar a los hombres que lo rodean. (Niccolo Machiavelli).

Trump no es tonto. En los negocios, no.

El Presidente Donald Trump explicó porque tiene uno de los gabinetes más adinerados de la historia:”Amo a todo el mundo, sean ricos o pobres, pero para estos puestos en particular,  no quiero personas pobres.” (3)

***

 

«Nada temas hasta que el bosque de Birnam venga a Dunsinane»

Hace 67 años, el 3 de febrero de 1960, el entonces primer ministro de Gran Bretaña, Harold Macmillan, un conservador, pronunció un discurso frente al Parlamento sudafricano, gobernado por el partido que había levantado el apartheid como base de su gobierno. Fue entonces que pronunció lo que ha venido a llamarse el discurso de los vientos de cambio. Vale la pena recordar sus palabras. Vientos de cambio soplan por todo el continente, y nos guste o no, el crecimiento de una conciencia nacional es un hecho político. Debemos aceptarla como un hecho político, y nuestras políticas nacionales deben tomarla en cuenta.

Sí, nieto mío, sí: The answer is blowin’ in the wind…

 

***

 

Mensajero:

Como yo estaba vigilando, de pie en la colina, miré hacia Birnam y, de pronto, me pareció que el bosque empezaba a moverse.

¡El Bosque de Birnam está empezando a moverse!

A veces el fuego purifica … El Fuego de Heráclito lo transforma todo… Es un río que no se pisa dos veces.

 

***

(1)

http://www.rupertbrookeonskyros.com/Grave.htm

 

(2)

Rupert Brooke

The Old Vicarage, Grantchester

(Traducción: https://poetassigloveintiuno.blogspot.com.es/2012/05/6929-rupert-brooke.html)

(Cafe des Westens, Berlin, May 1912)

Just now the lilac is in bloom,
All before my little room;
And in my flower-beds, I think,
Smile the carnation and the pink;
And down the borders, well I know,
The poppy and the pansy blow . . .
Oh! there the chestnuts, summer through,
Beside the river make for you
A tunnel of green gloom, and sleep
Deeply above; and green and deep
The stream mysterious glides beneath,
Green as a dream and deep as death.
— Oh, damn! I know it! and I know
How the May fields all golden show,
And when the day is young and sweet,
Gild gloriously the bare feet
That run to bathe . . .
‘Du lieber Gott!’

Here am I, sweating, sick, and hot,
And there the shadowed waters fresh
Lean up to embrace the naked flesh.
Temperamentvoll German Jews
Drink beer around; — and THERE the dews
Are soft beneath a morn of gold.
Here tulips bloom as they are told;
Unkempt about those hedges blows
An English unofficial rose;
And there the unregulated sun
Slopes down to rest when day is done,
And wakes a vague unpunctual star,
A slippered Hesper; and there are
Meads towards Haslingfield and Coton
Where das Betreten’s not verboten.

ειθε γενοιμην . . . would I were
In Grantchester, in Grantchester! —
Some, it may be, can get in touch
With Nature there, or Earth, or such.
And clever modern men have seen
A Faun a-peeping through the green,
And felt the Classics were not dead,
To glimpse a Naiad’s reedy head,
Or hear the Goat-foot piping low: . . .
But these are things I do not know.
I only know that you may lie
Day long and watch the Cambridge sky,
And, flower-lulled in sleepy grass,
Hear the cool lapse of hours pass,
Until the centuries blend and blur
In Grantchester, in Grantchester. . . .
Still in the dawnlit waters cool
His ghostly Lordship swims his pool,
And tries the strokes, essays the tricks,
Long learnt on Hellespont, or Styx.
Dan Chaucer hears his river still
Chatter beneath a phantom mill.
Tennyson notes, with studious eye,
How Cambridge waters hurry by . . .
And in that garden, black and white,
Creep whispers through the grass all night;
And spectral dance, before the dawn,
A hundred Vicars down the lawn;
Curates, long dust, will come and go
On lissom, clerical, printless toe;
And oft between the boughs is seen
The sly shade of a Rural Dean . . .
Till, at a shiver in the skies,
Vanishing with Satanic cries,
The prim ecclesiastic rout
Leaves but a startled sleeper-out,
Grey heavens, the first bird’s drowsy calls,
The falling house that never falls.

God! I will pack, and take a train,
And get me to England once again!
For England’s the one land, I know,
Where men with Splendid Hearts may go;
And Cambridgeshire, of all England,
The shire for Men who Understand;
And of THAT district I prefer
The lovely hamlet Grantchester.
For Cambridge people rarely smile,
Being urban, squat, and packed with guile;
And Royston men in the far South
Are black and fierce and strange of mouth;
At Over they fling oaths at one,
And worse than oaths at Trumpington,
And Ditton girls are mean and dirty,
And there’s none in Harston under thirty,
And folks in Shelford and those parts
Have twisted lips and twisted hearts,
And Barton men make Cockney rhymes,
And Coton’s full of nameless crimes,
And things are done you’d not believe
At Madingley on Christmas Eve.
Strong men have run for miles and miles,
When one from Cherry Hinton smiles;
Strong men have blanched, and shot their wives,
Rather than send them to St. Ives;
Strong men have cried like babes, bydam,
To hear what happened at Babraham.
But Grantchester! ah, Grantchester!
There’s peace and holy quiet there,
Great clouds along pacific skies,
And men and women with straight eyes,
Lithe children lovelier than a dream,
A bosky wood, a slumbrous stream,
And little kindly winds that creep
Round twilight corners, half asleep.
In Grantchester their skins are white;
They bathe by day, they bathe by night;
The women there do all they ought;
The men observe the Rules of Thought.
They love the Good; they worship Truth;
They laugh uproariously in youth;
(And when they get to feeling old,
They up and shoot themselves, I’m told) . . .

Ah God! to see the branches stir
Across the moon at Grantchester!
To smell the thrilling-sweet and rotten
Unforgettable, unforgotten
River-smell, and hear the breeze
Sobbing in the little trees.
Say, do the elm-clumps greatly stand
Still guardians of that holy land?
The chestnuts shade, in reverend dream,
The yet unacademic stream?
Is dawn a secret shy and cold
Anadyomene, silver-gold?
And sunset still a golden sea
From Haslingfield to Madingley?
And after, ere the night is born,
Do hares come out about the corn?
Oh, is the water sweet and cool,
Gentle and brown, above the pool?
And laughs the immortal river still
Under the mill, under the mill?
Say, is there Beauty yet to find?
And Certainty? and Quiet kind?
Deep meadows yet, for to forget
The lies, and truths, and pain? . . . oh! yet
Stands the Church clock at ten to three?
And is there honey still for tea?

 

(3)

Washington (CNN)President Donald Trump offered an explanation Wednesday for why he has one of the wealthiest Cabinets in history.

“I love all people — rich or poor — but in those particular positions, I just don’t want a poor person,” he said at a rally in Cedar Rapids, Iowa. “Does that make sense? If you insist, I’ll do it — but I like it better this way.”

DEGENERACIÓN MENTAL EN 140 CARACTERES.

Posted in Uncategorized by lalinternadediogenes on junio 7, 2017

LA (EXTINTA) COTORRA SOLIDARIA…  (1)

 

Según  Birdlife International, 198 especies de ave están en peligro critico de extinción.

(http://www.abc.es/natural-biodiversidad/20131128/abci-aves-peligro-critico-extincion-201311281120.html)

 

***

 

¡Atención!

¡Sólo te quedan 6 segundos antes de distraerte!

 


 

***

 

Pensaba, y sigo pensando, con Baudelaire, que le concetto est un chef d’oeuvre.

Al igual que el Haiku, el concetto es minimalista, concentrado, súper-metafórico y cruza cuánticamente el abismo semántico.

¡Un chef d’oeuvre! Si existe un oeuvre, claro

Y a condición, claro, de que sólo tengan acceso a su uso, los Bassho y los Rilke de este bajo mundo.

 

***

What is this life if, full of care,
We have no time to stand and stare.
(2)

 

En mi modesta lucha a favor de la claridad lingüística, he conseguido, hasta ahora, no dejarme atrapar en las más finas y más a prueba de escape, de las redes llamadas “sociales”.

No me expongo, ni tengo nada que vender, en Facebook, ni en Linkedin, ni en Instagram. Me niego a dejarme asfixiar debajo de aludes de fake news, amigos imaginarios, conocidos importunos, franquicias neoliberales y chácharas sin sentido.

Si alguien me quiere comunicar algo, que lo haga por correo-e, donde mi papelera está siempre a mano.

La red de redes Google se encargará en seguida de entregar todo lo que escribo y recibo a las minerías, al DHS y al M15, directamente y sin falsos devaneos por mi parte.

¿Correo normal? La lentitud del snail-mail es, sin duda, una de las causas indirectas de nuestra degeneración mental en 140 caracteres y 6 segundos: tenemos demasiada prisa para poder pararnos a leer y escribir cartas.

¿Escribir cartas?

 ¿A mano?

¡No hay tiempo!

Todo tiene que ser Yang, todo tiene que ser Banda Ancha.

Las cartas que llegan al buzón traen publicidad irritante y las misivas “oficiales”, en una sociedad donde todo se investiga y todo se graba, causan alarma.

 

Eso era antes.

 

***

 

En una sociedad estrechamente vigilada, donde la privacidad es por definición sospechosa, es mandatario tener un numero de teléfono que no sea fijo, y por tanto hacerse de un teléfono móvil, para estar al alcance del poder, o de los demás frustrados globalizados, en todo momento. Esto implica por supuesto, una tarjeta de crédito con todo lo que suele atraer de problemas.

Como me incumbe recibir mensajes más o menos necesarios (normalmente menos…) y las fotos diarios de mis nietos, me he dejado enganchar en la red llamada WhatsApp, que mantengo reducida a un silencio casi permanente y que consulto si y cuando me da la gana.

 

 

Bueno, tanto como cuando me da la gana, no…  Si me olvido de él y no lo amordazo ‘modo avión’, el artefacto suele hacer un estúpido ruidito aviar a la hora de la siesta o durante la noche.

El aparato piula.

¿Como podemos traducir, Piar o Piular a otros idiomas europeos?  Los alemanes dicen zwitschern, los franceses pépier, los italianos pigolare …. Palabras muy bonitas, pero poco apropiadas para bautizar una red social.

Los ingleses y nuestros amos norteamericanos dicen…

 

“TWITTER”

 

Twitter es donde se envían los tweets que emiten los tuiteros.

Los tweets son los sucedáneos contemporáneos de los concetti y haikus: son “mensajes de texto plano de corta longitud, con un máximo de 140 caracteres”.

Tienen, según Wikipedia y Pear Analytics, un resultado deplorable: su contenido:

Noticias (3.6%),  Spam (3.8%),  Autopromoción (5.9%), Cháchara sin sentido (40.1%),  Conversación (37.6%),  Información boca a boca (8.7).

 

***

 

El Twitter se puede descrbir como el concetto paradigma que encapsula nuestra vida actual, con todas sus codicias, violencias, crueldades, injusticias, estupideces y vilezas, en “140 caracteres en texto plano de corta longitud”.

Una acumulación de factores contribuye a esto:

<> Las tendencias egoístas innatas y los prejuicios culturales, que se han cristalizado para formar la neo-religión global político-económico “neo-liberal”, que no es “neo” ni “liberal.

<> La fealdad, la mala fe y el mal gusto que abundan en un planeta que se dedica neo-liberalmente a su propia destrucción.

<> La manera impaciente y mercantil que tienen los medios de comunicar la realidad, y la contagiosa aceleración Broadband que altera todos los aspectos de la vida cotidiana.

 

-Bueno, lo que es en mi país -aclaró Alicia, jadeando aún bastante, cuando se corre tan rápido como lo hemos estado haciendo y durante algún tiempo, se suele llegar a alguna otra parte…

-¡Un país bastante lento! -replicó la Reina-. Lo que es aquí, como ves, hace falta correr todo cuanto una pueda para permanecer en el mismo sitio. Si se quiere llegar a otra parte hay que correr por lo menos dos veces más rápido.

(Lewis Carrol, Alicia a través del espejo)

 

***

 

 

Si el mundo esta dominado por sociópatas y por las personas que se identifican con ellos, hasta el punto de votarlos o besarlos el culo, ni los mismos sociópatas ni sus acólitos y aduladores tienen toda la culpa.

Los sociópatas no solamente nacen, también se hacen. (3)

Si se tiene una capacidad de concentración de, según dicen algunos, 12 segundos… si en las conferencias internacionales, los demás oradores se tienen que limitar sus intervenciones a 4 minutos, para que no se distraiga… si se es incapaz de asimilar un informe de más de tres folios… si en cada folio se tiene que ver su nombre escrito, para que no pierda interés… si los informes tienen que tener mucha iconografía y poco texto… si su repertorio de adjetivos se reduce a “¡Amazing!, ¡Tremendous! ¡Incredible! y ¡Great!”…  si no sabe escuchar… si su escritor fantasma(4) compara su capacidad de concentración a la de “un crio de nueve anos con ADHD” si nunca lee libros… si se piensa y habla en eslóganes… si se escribe “Yo ”con  “I ” Mayúscula … si se es incapaz de leer los discursos que le han preparado, sin respetar la puntuación …

… entonces…

… entonces es otro dañado colateral del infierno en la Tierra que estamos dejando cultivar como una caterva obscena (6) a nuestro alrededor.

Incluso que un tweet fuera genial e impactante, obra de Hopkins o de Li Bai: si la persona que lo recibe tiene prisa y una capacidad de concentración de 6, o12, segundos, sería imposible saborearlo y sentir su veracidad (que es el criterio de lo autentico). Cualquier comentario listo o  partidario, destructivo o publicitario, tendrá un impacto comparable, incluso más grande, ya que no habrá tiempo de reflexionar y como las caballas, mordemos lo que brilla.

En la mayoría de los casos, me temo, tampoco habrá muchas ganas de reflexionar. La comunicación, como los negocios y las ideologías, es un coto reservado a listillos y sabelotodos. Solo brilla lo que no es oro.

Imaginad un tweet de Nietzsche anunciando la Muerte de Dios, u otro de Blake que rezara: Los tigres de la cólera son más sabios que los caballos del saber.

La confusión y la indignación entre los demás tuiteros seria  considerable…

 

***

 

 

 

Il capo di tutti sociopatici no es tonto, ni mucho menos.

Declaró en su autobiografía, que “ser superficial es ser listo.”

Quiso ser multimillonario y lo ha conseguido.

No respeta ni los tabúes, ni las buenas modales, ni los protocolos, ni la verdad, ni las personas.

Actúa con espontaneidad límbica, sin reflexionar.

Tiene el Poder, es “él que manda”.

Carece de empatía para con los que aplasta.

Es un winner. Los que no son como él son losers.

Es el principal role model  para el siglo XXI.

Asume ademas que:

TODOS LOS DEMÁS SON COMO EL.

(Y no se equivoca del todo.)

 

“Doble penuria y doble tarea; el fuego arde, el caldero burbujea”.

 

***

 

¿Entonces, que es lo que hay que hacer? ¿Está todo perdido? ¿Sin remedio? ¿Veremos el triunfo universal de Fox News y de los mercados? ¿De la testosterona deportivo-militar?

Pues no.

 

RITTER, TOD UND TEUFEL

Und Borges…  (6)

 

 

Sólo hay que hacer lo que una enorme minoría de personas conscientes ya está haciendo, para así compensar la vorágine de Yang que esta reduciendo tantas mentes a maquinas que escupen tweets.

Por ejemplo:

No tener prisa, estar pendiente de lo que uno esta haciendo, aplicar epojé para reconciliar los dos lados del cerebro, poner silencio en el corazón, etc, etc, para alcanzar un estado que permita vivir, pensar y sobre todo, actuar con claridad y buena fe.

Practicar neidan, zen, sati, y disciplinas similares, para poder enfrentarse a la realidad, sin caer en la violencia que provoca todavía más violencia, pero sin entrar en la franja lunática de cultos, supersticiones y sectas donde acechan las iglesias y los falsos gurus.

Cultivar el Yin, el interior, para que sirva de parasimpático que frene el Yang desbocado que nubla la razón.

No puede haber Yin sin Yang. Si no queremos quedarnos agilipollados, se nos impone buscar una manera inteligente de cultivar el Yang sin caer en los vicios neo-liberales. Es decir como Dao, como camino espiritual.

Las artes marciales japonesas nos enseñan con claridad lo que puede pasar cuando se practica el Yang sin Dao.  El Kyudo, el Kendo, el Jodo, el Iaido y el Aikido conservan dignidad y dimensión espiritual. El Karate, el Judo y sus imitadores del tipo Tae Kwon Do, a pesar de llamarse todavía “do”-es, han degenerado, en demasiados casos, en deportes competitivos, con los inevitables daños colaterales: nacionalismo, espectáculo, mercantilismo, vulgaridad y malos modales. Sin hablar de su perdida en eficacia marcial, por prohibir las técnicas peligrosas en competición. Y no hablemos de las posibles heridas psicosomáticas que pueden sufrir los winners.

Sólo la armonía entre interno y externo, que equilibraría la carencia del primero con los excesos del segundo, podrá con la demencia que nos asola.

No hay otra solución.

La Esencia del Todo no muere.
Es la Mujer Misteriosa, Madre del Universo.
El camino de la Mujer Misteriosa
es la raíz del Cielo y de la Tierra.
Su duración es perenne, su eficiencia infatigable.

Laozi, 6.

En otras palabras:

Das Ewig-Weibliche zieht uns hinan

Y en pintura:Gustave Courbet: L’ORIGINE DU MONDE

 

 

***

 

 

 

NOTAS:

 

(1)

https://loboestepariok.wordpress.com/2009/02/04/cotorra-de-carolina-conuropsis-carolinensis/

(2)

(https://en.wikipedia.org/wiki/W._H._Davies)

Qué valor tiene esta vida, si, llenos de preocupaciones                                 No tenemos tiempo de parar y quedarnos mirando fijamente…

What is this life if, full of care,
We have no time to stand and stare.
No time to stand beneath the boughs
And stare as long as sheep or cows.
No time to see, when woods we pass,
Where squirrels hide their nuts in grass.
No time to see, in broad daylight,
Streams full of stars, like skies at night.
No time to turn at Beauty’s glance,
And watch her feet, how they can dance.
No time to wait till her mouth can
Enrich that smile her eyes began.
A poor life this if, full of care,
We have no time to stand and stare.

(3)

 http://es.wikihow.com/reconocer-a-un-soci%C3%B3pata

 (4)

https://www.nature.com/nature/journal/v471/n7336/full/nature09678.html

 (5)

http://www.newyorker.com/magazine/2016/07/25/donald-trumps-ghostwriter-tells-all

 (6)

 I

Bajo el yelmo quimérico el severo
perfil es cruel como la cruel espada
que aguarda. Por la selva despojada
cabalga imperturbable el caballero.

Torpe y furtiva, la caterva obscena
lo ha cercado: el Demonio de serviles
ojos, los laberínticos reptiles
y el blanco anciano del reloj de arena.

Caballero de hierro, quien te mira
sabe que en ti no mora la mentira
ni el pálido temor. Tu dura suerte

es mandar y ultrajar. Eres valiente
y no serás indigno ciertamente,
alemán, del Demonio y de la Muerte.

II

Los caminos son dos. El de aquel hombre
de hierro y de soberbia, y que cabalga,
firme en su fe, por la dudosa selva
del mundo, entre las befas y la danza
inmóvil del Demonio y de la Muerte,
y el otro, el breve, el mío. ¿En qué borrada
noche o mañana antigua descubrieron
mis ojos la fantástica epopeya,
el perdurable sueño de Durero,
el héroe y la caterva de sus sombras
que me buscan, me acechan y me encuentran?
A mí, no al paladín, exhorta el blanco
anciano coronado de sinuosas
serpientes. La clepsidra sucesiva
mide mi tiempo, no su eterno ahora.
Yo seré la ceniza y la tiniebla;
yo, que partí después, habré alcanzado
mi término mortal; tú, que no eres,
tú, caballero de la recta espada
y de la selva rígida, tu paso
proseguirás mientras los hombres duren.
Imperturbable, imaginario, eterno.

 

***

 

Y DE POSIBLE INTERÉS…

https://www.bloomberg.com/view/articles/2016-11-29/donald-trump-the-first-president-of-our-post-literate-age